Les lundis au soleil, parfois on les A.

N'en déplaise à notre cher C.François, ça pleuvait des rayons jaunes sur mon plat pays, de quoi se consumer de plaisir rien qu'à regarder le ciel.

Puis c'est étonnant, tout le monde change, sourit, il y a des jupes qui croisent des shorts en rue, ça parle plus fort, ça se cache moins aussi.

J'avais pris mon sac fleuri, mon mug blanc, j'avais l'air d'une wonder woman en basket qui pouvait tout affronter parce que le temps était au beau fixe et que je m'étais levée du bon pied.

Il y a toujours des petits plaisirs de début de semaine, de voir que tout le monde a le sourire, que la chaleur du matin apaise les esprits.

On court moins aussi, on passe son temps à chercher les fenêtres au travail, pour pouvoir voir dehors, les gens qui flânent le nez en l'air.

A midi, on sort faire une pause.

On s'épuise à aimer ce qu'on voit dans les mosaïques que tracent les ombres des arbres sur le sol.

J'imprime toutes ces images comme on dévore un bouquin passionnant, puis je retourne travailler carrément optimiste.

Quelques heures plus tard, je goûte à nouveau à la nature, je passe sous terre en prenant le métro, je repars en surface avec le train à une allure monstre.

 
Sur le dernier bout du voyage, j'aime bien me mettre à l'endroit où le vent tombe sur moi.

Y a des cheveux qui s'envolent légèrement, rien qui fouette, tout doucement.

Je pense à un café crème sur le chemin de la maison, tandis que mes pas font moins de bruit en marchant sur le gazon.

J'arrive enfin.

Y a des lundis plaisirs, des lundis merveilles.

Et tout ça, à chaque fois, ça me tient en haleine comme une gosse qui n'a pas vu le soleil de l'année.

En même temps c'est un peu ça, c'est pas comme si je mentais sur le temps belge.

Claude aurait bien voulu voir une journée comme ça, mais celle-ci était vraiment belle, c'eût été bête de la manquer.

On a commencé à faire des cartons dans la maison, ça pousse un peu partout comme des champignons vénéneux, bruns clair, carrés, moches, lourds aussi.

Et je suis toute contente pourtant, parce qu'on va déménager dans les mois qui viennent.

La première étape est toujours la plus dure : dépersonnaliser, enlever les cadres photos, tout ce que contient une chambre de trop personnel pour donner envie à l'acheteur de se projeter dans la maison qu'on vend.

Puis il y a celle qu'on achète, où l'on aura toutes une sorte de mini loft, on pourra faire nos vies comme on veut, puis surtout perdre cette manie de se marcher sur les pieds au sens propre comme au figuré.

Du coup, je me mets à me renseigner DECO, je mange du parquet, je bois du "espace lumineux yougoslave", c'est vraiment un univers à part dans le monde de l'art que j'ai découvert ces derniers jours.

Pour ma chambre, je dois penser à tout l'aménagement : on est sous les combles mais on a une avancée assez importante sous toit, ce qui fait qu'on ne ressent pas cette impression étrange de vivre dans un triangle (oui, faut pas rêver, j'ai que la moitié du toit).

J'aurai une salle de bains, une petite cuisine, un grand lit, ma télé grand écran, mon coin petit dèj, un petit cocon que je devrai décorer au mieux pour m'y sentir comme chez moi, pour la première fois de ma vie.

Et c'est dur, je m'y perds, je sais que la bibliothèque sera l'endroit le plus important, que je veux un lit deux personnes plutôt bas, une douche et pas un bain, un siège super confort sur lequel je pourrai m'étendre pour lire ou écrire, puis surtout, du parquet blanc.

Et finalement, je fais des plans, avec des couleurs sur les étagères, des tapis tout moelleux, je cerne un peu plus ce dont j'ai envie.
Ça avance, lentement, mais ça avance.

Et ça me fait sourire.

Il y a des gens chez qui les connections entre les neurones ont du mal à se faire, il y a court-circuit quelque part sous la caboche, et ça te donne envie de créer nouveau jeu concurrent de “où est charlie”,  intitulé “mais où est ton QI ?”

Je sais qu'il y a comme une frontière entre la sphère intellectuelle et manuelle, que parfois passer d'un monde à l'autre, c'est comme de parler chinois puis français, c'est difficilement faisaible pour tout un chacun.

[Enfin moi ça va, j'y arrive. Mais je suis une wonderwoman.]

A mon petit job étudiant, il y a un jeune homme, qu'on appellera J., pour qui l'adaptation au milieu est aussi difficile qu'un accouchement de triplés : il pense à beaucoup de choses en soufflant, mais y a rien qui sort.

(Je vous passe le cliché qui va avec)
 

Quand on commence la journée, on doit remplir les frigos, vérifier que tous les gâteaux sont là pour les anniversaires de l'après-midi, que la plaine de jeu est clean, et qu'il n'y a pas un couteau qui traîne à terre.
Une fois que tout est en place, on ouvre, et les clients commencent à affluer.  

Moi je reste au bar, c'est mon espace, c'est là que je règne, parfois je cours après un client, mais comme mes pamplemousses m'assomment à plus de 2km/h, souvent j'abandonne.
 

Lui, J., il traîne la patte.
Il commence sa journée à 12h, comme tout le monde, mais il fait déjà une pause à 12h01.
Tu te dis qu'arrivant sur la fin de son adolescence, il est possible qu'il soit encore un peu lent, le gamin.
 

Tu tolères.  

Trente minutes plus tard, il est toujours assis sur son tabouret moelleux, il attend patiemment que sa pizza cuise dans le four tout en  tapant la discute avec le patron (qui n'a pas capté pour un sou que le J. n'a encore rien foutu de la matinée).
 

Et plutôt que de m'aider à faire les vidanges et à porter quelques fournitures qui pèsent sur mes biceps (j'ai les bras comme des brindilles pas forcément adaptés à la tâche), il m'observe 20 longues minutes avant de me lâcher un "c'est lourd, non?".

“Non. C'est super léger, regarde, avec un doigt je peux tenir le bac de 40 cocas et même faire une culbute avec”.
Après ce grand moment de rigolade (parce qu'il n'a pas saisi le second degré, c'est évident), il reçoit enfin son assiette devant lui et commence à manger.
 

Lentement.

Ça mastique large pendant que je m'applique à servir les clients affamés, que je sue, que moi aussi j'ai tout à coup vraiment faim. Il prend le temps de s'essuyer la bouche d'un coin à l'autre, moi j'ai juste envie de le pendre haut et court avec sa serviette.

C'est un manège  qui se répète souvent.
À quatre heures, alors qu'il devrait être occupé à animer un anniversaire, il est posté devant les frigidaires, à chercher la boisson qu'il va bien pouvoir prendre pour s'hydrater un peu (moi, depuis le matin, j'ai viré papyrus craquant tellement je manque d'eau), me bouchant le passage derrière le bar,  OSANT me demander si ça va.
 

“Oui oui ça va, mais t'es dans le chemin”.
 

Encore un grand moment de rigolade, je renverse deux cafés parce qu'il me bouscule en retournant “travailler”.
Là, je pense plutôt à le manger, tout cru, ou roulé dans une crêpe Nutella et rôti à la broche. La violence peut me faire virer cannibale, mais j'arrive encore à prendre sur moi.

Parce qu'il me fait penser à Patrick l'étoile de mer, dans Bob l'éponge. Tellement nouille, tellement tarte, avec aucun éclair de lucidité sur son inactivité latente, il passe et repasse dans mon champ de vision comme un nounours malingre qui ne trouve pas son chemin.

Parfois il me fait des frayeurs en me disant qu'il manque un cake, alors qu'en fait il ne l'a pas vu parce qu'il n'a pas bifurqué la tête.
Je lui dis bifurque la tête, et il me regarde comme si je lui avait parlé de me présenter comme présidente des bouffons sur Mars.
Je lui dis de regarder plus à droite en cuisine, ça percute un peu mieux.

Du coup il repart pour la salle d'anniversaire. Sans le gâteau.
Tu penses bien, il l'a trouvé, c'est pas une raison pour le prendre avec lui.

Je pourrais écrire un roman sur J. tellement il me divertit au boulot sans le savoir.
Il paraît qu'il a commencé des études d'ingénieur, “qu'il est calé” dans son domaine, moi je l'imagine plutôt bloqué quelque part entre Idiot-ville et Incapable-land.

Et dire qu'une semaine me sépare à chaque fois de lui.
[Pitié, priez pour les neurones qu'il lui reste.]