Quand tu fais partie des gens "qui viennent de quelque part", c'est comme si tu appartenais à une secte très fermée dans laquelle seuls les adeptes peuvent comprendre ce que tu ressens quand tu poses le pied sur le sol où prennent tes racines.

 
Bien sûr je n'y suis pas née, mais j'y ai tellement passé mon enfance sur cette île, à chaque grandes vacances scolaires, que ce petit bout de terre jeté en pleine mer pas loin de la Corse, et tout italien, me fait à chaque fois le même effet : d'être à la maison et de s'y sentir délicieusement bien.

Je retrouve mes saveurs, rien que l'odeur de l'air est trop reconnaissable. Il y a des pins qui longent la route jusqu'à Cala Gonone, parfois des troupeaux de chèvres qui barrent le passage, puis il faut surtout savoir prendre ces foutus virages qui dessinent les serpents sur les flancs des montagnes.

On reprend les habitudes d'un déjeuner tardif, les pieds croisés sous la table, avec des cappucinos qui ne ressemblent à rien de ce que l'on trouve hors de la méditerranée : ils sont bombés, moelleux, la mousse tient incroyablement bien. Et de baigner ses babines dans le café quand on regarde l'horizon de la terrasse fait passer le meilleur moment de la journée.

Puis on chavire avec ce bleu environnant, dans le ciel comme sur la mer, ces plages de galets fins avec de la place pour les parasols plantés comme des fleurs dans le sol blanc.

On part pour la journée, bronzer comme un toast, goûter au farniente, au plaisir de pouvoir souffler un peu.

J'ai repris un bol d'air frais, il faisait chaud partout où on allait, la plante des pieds brûlait au soleil et je ne manquais pour rien au monde la dégustation quotidienne de ma glace préférée.

Une cochonnerie tricolore prise dans un biscuit moelleux, le très célèbre cucciolone qui me fait me claquer les cuisses, et fermer les yeux.

Puis toujours, cette masse bleue enveloppe tout le paysage par sa beauté, son élégance, on se croirait pas assez gentil que pour mériter ça.
On plonge dans l'eau, on relève la tête, on se prend pour un poisson qui adore faire des vagues.

On est parti faire un tour en bateau, comme les touristes, pour pouvoir voir les plus belles plages de la côte.

On a vu la piscina di venere, on a pu sauter dedans, on a fait escale à Cala Luna et Cala Sisine, deux des plus beaux endroits proches de Cala Gonone.

Je connais tout ça depuis 20 ans.

C'est comme de rentrer chez soi chaque fois que j'y vais, quand je vais me balader au port, que je prends un cornet chez le glacier, que les gens piaillent autour de moi.

Je me trouve souvent trop habituée à tout ça, parce que c'est beau, mais que d'y aller chaque année ça m'a un peu lassé l'oeil.

J'essaye pourtant de toujours y retourner avec un oeil neuf, de découvrir ma Sardaigne comme si c'était la première fois, et de m'émerveiller comme une gosse le ferait.

En tout cas j'ai passé neuf jours de rêve.

Puis franchement, qui dirait non à des paysages pareils ?

Il y a des gens chez qui les connections entre les neurones ont du mal à se faire, il y a court-circuit quelque part sous la caboche, et ça te donne envie de créer nouveau jeu concurrent de “où est charlie”,  intitulé “mais où est ton QI ?”

Je sais qu'il y a comme une frontière entre la sphère intellectuelle et manuelle, que parfois passer d'un monde à l'autre, c'est comme de parler chinois puis français, c'est difficilement faisaible pour tout un chacun.

[Enfin moi ça va, j'y arrive. Mais je suis une wonderwoman.]

A mon petit job étudiant, il y a un jeune homme, qu'on appellera J., pour qui l'adaptation au milieu est aussi difficile qu'un accouchement de triplés : il pense à beaucoup de choses en soufflant, mais y a rien qui sort.

(Je vous passe le cliché qui va avec)
 

Quand on commence la journée, on doit remplir les frigos, vérifier que tous les gâteaux sont là pour les anniversaires de l'après-midi, que la plaine de jeu est clean, et qu'il n'y a pas un couteau qui traîne à terre.
Une fois que tout est en place, on ouvre, et les clients commencent à affluer.  

Moi je reste au bar, c'est mon espace, c'est là que je règne, parfois je cours après un client, mais comme mes pamplemousses m'assomment à plus de 2km/h, souvent j'abandonne.
 

Lui, J., il traîne la patte.
Il commence sa journée à 12h, comme tout le monde, mais il fait déjà une pause à 12h01.
Tu te dis qu'arrivant sur la fin de son adolescence, il est possible qu'il soit encore un peu lent, le gamin.
 

Tu tolères.  

Trente minutes plus tard, il est toujours assis sur son tabouret moelleux, il attend patiemment que sa pizza cuise dans le four tout en  tapant la discute avec le patron (qui n'a pas capté pour un sou que le J. n'a encore rien foutu de la matinée).
 

Et plutôt que de m'aider à faire les vidanges et à porter quelques fournitures qui pèsent sur mes biceps (j'ai les bras comme des brindilles pas forcément adaptés à la tâche), il m'observe 20 longues minutes avant de me lâcher un "c'est lourd, non?".

“Non. C'est super léger, regarde, avec un doigt je peux tenir le bac de 40 cocas et même faire une culbute avec”.
Après ce grand moment de rigolade (parce qu'il n'a pas saisi le second degré, c'est évident), il reçoit enfin son assiette devant lui et commence à manger.
 

Lentement.

Ça mastique large pendant que je m'applique à servir les clients affamés, que je sue, que moi aussi j'ai tout à coup vraiment faim. Il prend le temps de s'essuyer la bouche d'un coin à l'autre, moi j'ai juste envie de le pendre haut et court avec sa serviette.

C'est un manège  qui se répète souvent.
À quatre heures, alors qu'il devrait être occupé à animer un anniversaire, il est posté devant les frigidaires, à chercher la boisson qu'il va bien pouvoir prendre pour s'hydrater un peu (moi, depuis le matin, j'ai viré papyrus craquant tellement je manque d'eau), me bouchant le passage derrière le bar,  OSANT me demander si ça va.
 

“Oui oui ça va, mais t'es dans le chemin”.
 

Encore un grand moment de rigolade, je renverse deux cafés parce qu'il me bouscule en retournant “travailler”.
Là, je pense plutôt à le manger, tout cru, ou roulé dans une crêpe Nutella et rôti à la broche. La violence peut me faire virer cannibale, mais j'arrive encore à prendre sur moi.

Parce qu'il me fait penser à Patrick l'étoile de mer, dans Bob l'éponge. Tellement nouille, tellement tarte, avec aucun éclair de lucidité sur son inactivité latente, il passe et repasse dans mon champ de vision comme un nounours malingre qui ne trouve pas son chemin.

Parfois il me fait des frayeurs en me disant qu'il manque un cake, alors qu'en fait il ne l'a pas vu parce qu'il n'a pas bifurqué la tête.
Je lui dis bifurque la tête, et il me regarde comme si je lui avait parlé de me présenter comme présidente des bouffons sur Mars.
Je lui dis de regarder plus à droite en cuisine, ça percute un peu mieux.

Du coup il repart pour la salle d'anniversaire. Sans le gâteau.
Tu penses bien, il l'a trouvé, c'est pas une raison pour le prendre avec lui.

Je pourrais écrire un roman sur J. tellement il me divertit au boulot sans le savoir.
Il paraît qu'il a commencé des études d'ingénieur, “qu'il est calé” dans son domaine, moi je l'imagine plutôt bloqué quelque part entre Idiot-ville et Incapable-land.

Et dire qu'une semaine me sépare à chaque fois de lui.
[Pitié, priez pour les neurones qu'il lui reste.]

Quand j'étais plus jeune (mouahahaha), trouver un bikini à ma taille était encore plus ardu que de finir un mot-croisé niveau 3 dans le New-York Times.

Il y avait comme une barrière entre les vendeuses et moi, et malgré ma bonne volonté, la plupart d'entre elles ne voulaient pas se plier à mes envies.

Parce que oui, à l'époque, mon plus grand problème c'était ces cintres sur lesquels étaient attachés la culotte ET le soutien-gorge, sous-entendu que chaque femme avait forcément une taille de bassin en relation direct avec la profondeur de son bonnet.

Alors que pas du tout.

J'avais une amie qui était peu fournie du haut, mais avait un bassin à tomber, et moi j'étais sa parfaite antithèse, petit bassin et pamplemousses giant-size.

Autant dire que d'entrer en boutique, c'était passer une frontière où commencait une sacré galère.

Les modèles qui convenaient pour le dessus me donnaient l'impression de pouvoir faire un parachute avec le dessous, ça aurait pu me faire rire dix ans plus tard, mais quand le slip tombait lamentablement sur le sol de la cabine d'essayage, j'étais plutôt en colère.
Ou dépitée.

Certains magasins ont commencé à faire le "tu peux choisir séparément le haut du bas", c'était une bien bonne idée, sauf que le haut en question ne soutenait rien et donnait l'impression de s'être fait un soutien gorge avec un bout de ficelle.

[Bonjour les douleurs au cou.]

Et surtout, j'avais une chance sur cinq de finir avec un maillot dépareillé, avec un malentendu sérieux entre l'imprimé pois sur mes seins et les lignes sur mes fesses.

Par dépit, j'ai fini par me rabattre sur les espaces de lingerie, les enseignes spécialisées dans le confort des mademoiselles à vraie poitrine, celle qui ne tient pas toujours tout droit, mais qui a besoin d'un grand soutien (même psychologique).

Et c'est seulement l'an passé que j'ai trouvé un bikini qui m'allait.

Parce que j'ai pris le temps de parler avec la dame, qui m'a dit d'oublier les modèles triangles tout de suite, sous peine de finir quasimodo femelle.

On était alors parties sur des tons plutôt gris et blanc, de quoi bien faire ressortir le bronzage (absent) de ma peau, et puis surtout de belles dentelles sur les contours qui m'ont fait craquer.

Je n'ai pas encore porté ce bikini.

L'année dernière, j'ai pris dix kilos en quelques mois.

Que je viens de reperdre sans rien faire (plus passif que mon corps, tu meurs).

Et je me fais un plaisir de décompter les jours qui me séparent de mon voyage en sardaigne.

Plus que huit et je vois le soleil, je foule le sable chaud et fais ma belle.
Plus que huit, et je prends le large.

[Bouhouhou, j'ai peur de l'avion, moi.]